Uma estranha ventania

"Antigamente havia em mim um nome gravado a fogo e eu

morria por ele. Eu fechava os olhos e o nome pedia-me a luz,

a manhã, a música. Antigamente eu imaginava a delicadeza,

as florestas, os bosques reduzidos ao silêncio pelos subterrâneos

da tarde, e ser tocado no rosto era ser ferido por uma imensa

beleza, pelos olhos da planície, como um animal adormecido,

como um lugar onde deitar a cabeça e adormecer sonhando

com o deserto. No deserto eu estava a salvo, caminhando nos

declives e havia palavras imensas, palavras como o trigo e o mar

e as raízes e os relâmpagos e um rosto e os campos do Outono

e isso era como ficar cego no meio da luz estremecendo entre

as poeiras, as cores da manhã, as veredas dos bosques. E eu olho
fixamente esse rosto de fogo, toco uma vez essas mãos, amo

demoradamente a distância, comovo-me perdido na sua

voz, enquanto passa no mundo uma estranha ventania."

Francisco José Viegas